9.12.08
3.12.08
6.11.08
Mantenimiento
Hace ya unos meses que opté por hacer las cosas bien. Por ser menos mezquino, evitar hacer daño, portarme a la altura de mis relaciones, trabajar (aunque no sea suficiente) de una forma que jamás he hecho. También decidí recordarme y sacar lo mejor que iba encontrando el los laberintos oscuros de mi pasado. Han sido, ya casi un año de intentos enormes por ser una persona que me satisface ser.
Todo ha ido saliendo mal. En momentos se que es culpa mía. En otros, la clara culpa la tienen las condiciones y las decisiones de terceros. Eso me tiene hastiado. todo está desorganizado por acá. Me imaginé que el trabajo, salir de casa, comenzar una nueva relación y otras cosas similares, me haría una persona feliz, satisfecha y con el ánimo para seguir dándole hasta que otros días mejores aparecieran.
Pero fue falso. Estos meses, han desembocado en una serie de decepcionesque no comprendo... y que no tengo idea de cómo solucionar. Me siento solo y abbrumado y sí "querido diario" que ha sido AljuriTv, hoy te abandono para un mantenimiento que mi vida no soportaría si debo narrarlo. Hay millones de cosas por contar, de películas vistas, de juegos compartidos, de orgullos incontables, de todo y todo. Pero no siento que valga la pena, ser público ahora.
Me mata dejar esto. No sería la primera vez... pero me mata estar pasando lo que paso ahora. Seguiré abogando por los sueños que persigo, las sonrisas que me robo y la lucha social que me mantiene clandestino. También pelearé por ella que dice soportarme, aunque eso hoy parece tener un doble significado... positivo. Procuraré siendo yo, sin prometer seguir siéndolo. No encuentro de qué agarrarme: voy en su búsqueda y se las probabilidades.
Por ahora y un buen rato, a los pocos lectores fieles, les agradezco haber compartido este espacio, que resonaba en los contactos que propició. Hasta mañana.
Todo ha ido saliendo mal. En momentos se que es culpa mía. En otros, la clara culpa la tienen las condiciones y las decisiones de terceros. Eso me tiene hastiado. todo está desorganizado por acá. Me imaginé que el trabajo, salir de casa, comenzar una nueva relación y otras cosas similares, me haría una persona feliz, satisfecha y con el ánimo para seguir dándole hasta que otros días mejores aparecieran.
Pero fue falso. Estos meses, han desembocado en una serie de decepcionesque no comprendo... y que no tengo idea de cómo solucionar. Me siento solo y abbrumado y sí "querido diario" que ha sido AljuriTv, hoy te abandono para un mantenimiento que mi vida no soportaría si debo narrarlo. Hay millones de cosas por contar, de películas vistas, de juegos compartidos, de orgullos incontables, de todo y todo. Pero no siento que valga la pena, ser público ahora.
Me mata dejar esto. No sería la primera vez... pero me mata estar pasando lo que paso ahora. Seguiré abogando por los sueños que persigo, las sonrisas que me robo y la lucha social que me mantiene clandestino. También pelearé por ella que dice soportarme, aunque eso hoy parece tener un doble significado... positivo. Procuraré siendo yo, sin prometer seguir siéndolo. No encuentro de qué agarrarme: voy en su búsqueda y se las probabilidades.
Por ahora y un buen rato, a los pocos lectores fieles, les agradezco haber compartido este espacio, que resonaba en los contactos que propició. Hasta mañana.
29.10.08
Entrada 69. Por algo será.
En el amor y en la pena, es costumbre reciclar el lenguaje. Repetir “te amo” y una cierta cantidad de apodos, de palabras dulces. Pero no solo el lenguaje hablado, también el táctil y el oral, entre otros: tocar con un mismo comienzo y llegar a un mismo fin, lamer o besar dentro de las posibilidades del amante de turno. Todo es un sin fin de repeticiones, pues todo acto, es en sí mismo una repetición, una falta de deseo de originalidad, incluso si nuestra memoria nos permite olvidar y crear el efecto novedad sobre el acto realizado.
Todo esto puede ser mentira. La verdad, no importa.
Hay algo que sin embargo no había sentido antes… o al menos, no había vivido de esta forma: la ausencia física y espacial de la persona amada. Hace poco vino una semana. Sólo habían pasado dos meses desde su partida. Su nuevo partir me ha dejado buscándola y es eso, lo que es nuevo en mi vida, ahora.
La busco en mi cama que es grande. Una cama donde cabrían tres personas y ahora, la ocupo yo y un oso de peluche de ella. La busco en la mirada de ese oso que reprocha mis movimientos ansiosos a mitad de la noche. También en la ducha inmensa, con poca presión y un chorro medianamente tímido, donde nuestros cuerpos altos lucharon por calentarse. La busco en cada desayuno que pienso en servirme, pero que sin ella, carece de sentido; en los almuerzos que me llevan a conversaciones agradables, donde ella sería una excelente interlocutora; en cada cena –que es mi momento de calma del día- y que ella irrumpió y me enseñó a compartir.
También ando detrás de sus huellas en cada contacto físico que alguien provee: cuando una amiga me abraza me falta su cuerpo, par del mío; en cada roce seductor de alguna niña desconocida, extraño sus leves caricias, que haciéndose a más, terminan en esa fuerza que nos atraviesa; en cada uno de los besos que amigos o amigas comparten con mis cachetes, que me obligan a pensar que pronto pasarían a ser sus labios encontrándose con los míos. Pero además, cada vez que me estrello con algo, que me tropiezo, que caigo, que camino, que toco la materialidad mundana, porque todo mi cuerpo debería estar en contacto con el suyo… caminar sobre ella, tropezarme, caer, estrellar, como si cada milímetro de mí ser estuviese condenado a conseguirla.
Indago entre la ropa que dejó, en las medias que aun una semana después, esperan en el hueco de la cama, llenas de polvo, que las recoja y las use, como sólo ella sabe usar un par de medias. Se indaga también en las botellas de agua vacías, que sirvieron para saciar la enorme sed de una semana, sus pos-coitos y sus guayabos; en la cantidad de productos femeninos que reposan en el estante del baño, en frascos y cajas que desprenden olores que detonan mi nostalgia… ese sentimiento aparece en cada bocanada de humo que respiro al aire y no sobre su cuerpo.
La extraño por esa sonrisa que amo y esa carcajada que produzco. En la compañía que sólo ella me ha proveído y por toda esa adoctrinación que conmigo ha llevado a cabo, por ambas, la extraño. La pienso en cada masturbación sin sentido, en cada coqueteo sin objeto, en cada necesidad que los días sustraen de mí… por los celos sin fundamentos, por las riñas inaguantables, por la pasión, el cariño y mi vida.
Todo esto puede ser verdad. No importa.
En el chat le dije, que hoy bebía, no para olvidarme de ella. Mejor, para olvidarme de mi (así suene a canción de Vives, paila). Ella dijo, que si no entendía, que hacerlo era olvidarme de ella. Por eso, la amo.
Todo esto puede ser mentira. La verdad, no importa.
Hay algo que sin embargo no había sentido antes… o al menos, no había vivido de esta forma: la ausencia física y espacial de la persona amada. Hace poco vino una semana. Sólo habían pasado dos meses desde su partida. Su nuevo partir me ha dejado buscándola y es eso, lo que es nuevo en mi vida, ahora.
La busco en mi cama que es grande. Una cama donde cabrían tres personas y ahora, la ocupo yo y un oso de peluche de ella. La busco en la mirada de ese oso que reprocha mis movimientos ansiosos a mitad de la noche. También en la ducha inmensa, con poca presión y un chorro medianamente tímido, donde nuestros cuerpos altos lucharon por calentarse. La busco en cada desayuno que pienso en servirme, pero que sin ella, carece de sentido; en los almuerzos que me llevan a conversaciones agradables, donde ella sería una excelente interlocutora; en cada cena –que es mi momento de calma del día- y que ella irrumpió y me enseñó a compartir.
También ando detrás de sus huellas en cada contacto físico que alguien provee: cuando una amiga me abraza me falta su cuerpo, par del mío; en cada roce seductor de alguna niña desconocida, extraño sus leves caricias, que haciéndose a más, terminan en esa fuerza que nos atraviesa; en cada uno de los besos que amigos o amigas comparten con mis cachetes, que me obligan a pensar que pronto pasarían a ser sus labios encontrándose con los míos. Pero además, cada vez que me estrello con algo, que me tropiezo, que caigo, que camino, que toco la materialidad mundana, porque todo mi cuerpo debería estar en contacto con el suyo… caminar sobre ella, tropezarme, caer, estrellar, como si cada milímetro de mí ser estuviese condenado a conseguirla.
Indago entre la ropa que dejó, en las medias que aun una semana después, esperan en el hueco de la cama, llenas de polvo, que las recoja y las use, como sólo ella sabe usar un par de medias. Se indaga también en las botellas de agua vacías, que sirvieron para saciar la enorme sed de una semana, sus pos-coitos y sus guayabos; en la cantidad de productos femeninos que reposan en el estante del baño, en frascos y cajas que desprenden olores que detonan mi nostalgia… ese sentimiento aparece en cada bocanada de humo que respiro al aire y no sobre su cuerpo.
La extraño por esa sonrisa que amo y esa carcajada que produzco. En la compañía que sólo ella me ha proveído y por toda esa adoctrinación que conmigo ha llevado a cabo, por ambas, la extraño. La pienso en cada masturbación sin sentido, en cada coqueteo sin objeto, en cada necesidad que los días sustraen de mí… por los celos sin fundamentos, por las riñas inaguantables, por la pasión, el cariño y mi vida.
Todo esto puede ser verdad. No importa.
En el chat le dije, que hoy bebía, no para olvidarme de ella. Mejor, para olvidarme de mi (así suene a canción de Vives, paila). Ella dijo, que si no entendía, que hacerlo era olvidarme de ella. Por eso, la amo.
11.10.08
Cambios
Hay celebraciones a las que uno tiene que ir. Pase lo que pase, se debe parchar a como de lugar. Ya cercanos a la media noche nos encontramos. Los cuatro muchachos en su momento colegiales, se reencontraban después de mucho tiempo. Ellos se mantenían iguales. Yo, ahor de camisa y un poco más decente en la vestimenta fue víctima del comentario de mi mejor amiga: "cada vez pareces menos como ellos". Quedé frío y me disgusté brevemente. Yo dije, que no, que seguimos iguales... pero el tiempo si se pasa y a unos nos toca reinventarnos, en actitud y ropa y demás, porque el trabajo lo pide o porque ya no se puede andar mugroso por ahí. Ella recupero su comentarió y siguió: "pero es algo bueno". Sin importar mucho, la cosa es que muy dentro de mi, envidio un poco la vida de mis amigos, despreocupados, sin necesidades -obvias- y generalmente farreando hasta la muerte. Yo ya no puedo y bueno, se asume y sólo se siente un poco de nostalgia de vez en cuando.
no se cuántas veces he dicho esto ya. Pero toca repetírselo y sentir lo expresado atrás. Ah bueno, los chistes de la semana son:
1. La joven que me dice que el tiempo le pesa.
2. Javier y el Rita-affair.
no se cuántas veces he dicho esto ya. Pero toca repetírselo y sentir lo expresado atrás. Ah bueno, los chistes de la semana son:
1. La joven que me dice que el tiempo le pesa.
2. Javier y el Rita-affair.
24.9.08
La Milagrosa
Hace ya unos días me invitaron al estreno de la película "La milagrosa". El punto más positivo fue la invitación como tal: hace rato no veía a Largacha y a su novia Natalia. Estaban bien, haciendo lo que quieren de sus vidas en apariencia y eso es satisfactorio para mí.
Luego de un rato de espera detrás de una alfombra roja, engalanada con una presentadora sobre-maquillada de Caracol, entramos a la sala VIP en el centro comercial Gran Estación. Otra presentadora, famosa, introdujo la película. Habló el señor David Melo, de la subdirección de cine del Ministerio de Cultura, quien unos meses atrás me había explicado la inutilidad de un historiador en su oficina, porque ellos (los humanistas) "enredan todo", además de que ellos necesitan es administradores.
Luego de él, habló uno de los productores (de fractal, división de la Milagrosa Producciones). No se si entendí mal, pero uno de los protagonistas, "el gomelo", es su hijo. El discurso fue políticamente incómodo: señaló la necesidad de exigir la liberación de los secuestrados (hasta ahí, todos de acuerdo) y la necesidad de apoyar la política de Seguridad Democrática de su alteza, el Presidente de la República de Colombia, Álvaro Uribe Vélez… y ese apoyo debía continuar ad infinitum, ya que después de acabar con la guerrilla, esa política acabaría con la pobreza y la miseria del país. Ese discurso lo conocemos todos y muchos seguimos escépticos porque decirlo así, sin más, sólo puede ser un sofisma de distracción y un generador de falsas expectativas. Pero esa es otra discusión.
Este sujeto introdujo al director que presentó a sus dos protagonistas hombres. Rafa Lara, mexicano, habló de su amor por Colombia y de la nacionalidad que algún día desearía recibir; también presentó al protagonista mexicano, "el mejor actor joven que tiene México. Todas las palabras que iban y venían entre los aplausos generaban una atmósfera patriotista necesaria para explotar los contenidos que el filme presentaría. En el público se encontraban The Hall Effect, el locutor de Radio City, Pirry y personas que en algún momento habían sido secuestradas y ahora están en libertad, y familiares de secuestrados. El ambiente estaba creado, la película comenzaba.
Hoy leí varios comentarios y halagos a la película. Parece que los colombianos tenemos una fijación por lo que popularmente llaman "la fotografía", que en un sentido estricto, sobresale y es estéticamente aceptable. Pero ¿podemos darnos el lujo de amar nuestras películas porque se ven bonitas las imágenes que nos presentan? Antes de entrar al teatro le dije a Largacha, que si bien el cine colombiano ha mejorado en su producción estética, el nivel argumental y las actuaciones siguen siendo muy pobres.
La idea se vio corroborada. El hijo del productor hace un papel terrible. Por alguna razón parece que ni siquiera habla español y que sólo puede balbucearlo. Las demás actuaciones son regulares, pero al menos, se nota un esfuerzo por caracterizar los personajes desde tipologías que inciden en los clichés, pero que en últimas, no desagradan del todo.
La filmación es buena. Hay tomas obstruidas muy bonitas, pero otras, son exageradamente obvias e innecesarias. Los movimientos de la cámara pueden cansar un poco, pero es una escogencia de Lara y es absolutamente respetable. La historia comienza a atraparlo a uno: su narrativa tiene cortes impredecibles, juega con flashbacks bastante interesantes y con imágenes soñadas o imaginadas que realzan los momentos detonantes en las historias de los personajes.
La película tiene un punto muy a su favor, aunque sea pobremente tratado: no dibuja a los personajes en blanco y negro y el espectador se ve obligado a intentar entender qué los motiva y por qué el conflicto colombiano funciona como lo hace, en contra de todos, de izquierda o derecha, ricos o pobres, hombres y mujeres. Eso me lleva a la creación de personajes, que es simple y parece que no supera los estigmas del cine sobre la Violencia de los años ochenta: un niño o niña maltratado en su infancia encuentra el justificativo para reproducir el conflicto años después… ¿existirá la historia de un niño cuya familia fue asesinada, cuya hermana fue violada, que en contra del pronóstico, evita ingresar a la guerrilla y al crecer, lucha de una manera no bélica por el pueblo? es solamente un pregunta. Pero eso no es lo que queremos ver en el cine ¿no? Queremos muerte y violencia y la repetición de esa historia predecible de los que fueron introducidos a la guerra en contra de su voluntad y sólo la muerte los lograría sacar de ella, como la película exhibe.
Volviendo a la narrativa: la película trata a un joven de clase alta que es secuestrado, maltratado y que sufre de Síndrome de Estocolmo. Este personaje nos muestra las diferentes facetas de la locura del cautiverio, hasta las más inhumanas, como las prisiones debajo de la tierra. Después del viaje del personaje, él es rescatado, llega a casa, llora, se afeita y yace en su cama mirando un móvil de aviones; su mirada (poco expresiva) y la canción que acompaña la toma (una bonita pero incomprensible canción para el público hispano parlante) nos indicaría que algo en él ha cambiado, pero no podemos estar seguros, el hombre vuelve a casa y ya. ¿Es esa la conclusión, que sí se puede volver? Como espectador, no entiendo el final del filme. Es un mensaje que a mi parece termina incompleto, aunque es claramente mi problema, pues el final es perfectamente colombiano: vuelve y ya. Abruma la falta de análisis del conflicto, no porque sea necesario, más bien porque parece ser la intención y ahí se queda muy corto el largometraje.
Terminando: ¿por qué Carlos Duplat insiste en un cine de violencia? Ese, creo yo, es un tema de investigación sobre el cine colombiano por el que nadie se ha interesado.
Luego de un rato de espera detrás de una alfombra roja, engalanada con una presentadora sobre-maquillada de Caracol, entramos a la sala VIP en el centro comercial Gran Estación. Otra presentadora, famosa, introdujo la película. Habló el señor David Melo, de la subdirección de cine del Ministerio de Cultura, quien unos meses atrás me había explicado la inutilidad de un historiador en su oficina, porque ellos (los humanistas) "enredan todo", además de que ellos necesitan es administradores.
Luego de él, habló uno de los productores (de fractal, división de la Milagrosa Producciones). No se si entendí mal, pero uno de los protagonistas, "el gomelo", es su hijo. El discurso fue políticamente incómodo: señaló la necesidad de exigir la liberación de los secuestrados (hasta ahí, todos de acuerdo) y la necesidad de apoyar la política de Seguridad Democrática de su alteza, el Presidente de la República de Colombia, Álvaro Uribe Vélez… y ese apoyo debía continuar ad infinitum, ya que después de acabar con la guerrilla, esa política acabaría con la pobreza y la miseria del país. Ese discurso lo conocemos todos y muchos seguimos escépticos porque decirlo así, sin más, sólo puede ser un sofisma de distracción y un generador de falsas expectativas. Pero esa es otra discusión.
Este sujeto introdujo al director que presentó a sus dos protagonistas hombres. Rafa Lara, mexicano, habló de su amor por Colombia y de la nacionalidad que algún día desearía recibir; también presentó al protagonista mexicano, "el mejor actor joven que tiene México. Todas las palabras que iban y venían entre los aplausos generaban una atmósfera patriotista necesaria para explotar los contenidos que el filme presentaría. En el público se encontraban The Hall Effect, el locutor de Radio City, Pirry y personas que en algún momento habían sido secuestradas y ahora están en libertad, y familiares de secuestrados. El ambiente estaba creado, la película comenzaba.
Hoy leí varios comentarios y halagos a la película. Parece que los colombianos tenemos una fijación por lo que popularmente llaman "la fotografía", que en un sentido estricto, sobresale y es estéticamente aceptable. Pero ¿podemos darnos el lujo de amar nuestras películas porque se ven bonitas las imágenes que nos presentan? Antes de entrar al teatro le dije a Largacha, que si bien el cine colombiano ha mejorado en su producción estética, el nivel argumental y las actuaciones siguen siendo muy pobres.
La idea se vio corroborada. El hijo del productor hace un papel terrible. Por alguna razón parece que ni siquiera habla español y que sólo puede balbucearlo. Las demás actuaciones son regulares, pero al menos, se nota un esfuerzo por caracterizar los personajes desde tipologías que inciden en los clichés, pero que en últimas, no desagradan del todo.
La filmación es buena. Hay tomas obstruidas muy bonitas, pero otras, son exageradamente obvias e innecesarias. Los movimientos de la cámara pueden cansar un poco, pero es una escogencia de Lara y es absolutamente respetable. La historia comienza a atraparlo a uno: su narrativa tiene cortes impredecibles, juega con flashbacks bastante interesantes y con imágenes soñadas o imaginadas que realzan los momentos detonantes en las historias de los personajes.
La película tiene un punto muy a su favor, aunque sea pobremente tratado: no dibuja a los personajes en blanco y negro y el espectador se ve obligado a intentar entender qué los motiva y por qué el conflicto colombiano funciona como lo hace, en contra de todos, de izquierda o derecha, ricos o pobres, hombres y mujeres. Eso me lleva a la creación de personajes, que es simple y parece que no supera los estigmas del cine sobre la Violencia de los años ochenta: un niño o niña maltratado en su infancia encuentra el justificativo para reproducir el conflicto años después… ¿existirá la historia de un niño cuya familia fue asesinada, cuya hermana fue violada, que en contra del pronóstico, evita ingresar a la guerrilla y al crecer, lucha de una manera no bélica por el pueblo? es solamente un pregunta. Pero eso no es lo que queremos ver en el cine ¿no? Queremos muerte y violencia y la repetición de esa historia predecible de los que fueron introducidos a la guerra en contra de su voluntad y sólo la muerte los lograría sacar de ella, como la película exhibe.
Volviendo a la narrativa: la película trata a un joven de clase alta que es secuestrado, maltratado y que sufre de Síndrome de Estocolmo. Este personaje nos muestra las diferentes facetas de la locura del cautiverio, hasta las más inhumanas, como las prisiones debajo de la tierra. Después del viaje del personaje, él es rescatado, llega a casa, llora, se afeita y yace en su cama mirando un móvil de aviones; su mirada (poco expresiva) y la canción que acompaña la toma (una bonita pero incomprensible canción para el público hispano parlante) nos indicaría que algo en él ha cambiado, pero no podemos estar seguros, el hombre vuelve a casa y ya. ¿Es esa la conclusión, que sí se puede volver? Como espectador, no entiendo el final del filme. Es un mensaje que a mi parece termina incompleto, aunque es claramente mi problema, pues el final es perfectamente colombiano: vuelve y ya. Abruma la falta de análisis del conflicto, no porque sea necesario, más bien porque parece ser la intención y ahí se queda muy corto el largometraje.
Terminando: ¿por qué Carlos Duplat insiste en un cine de violencia? Ese, creo yo, es un tema de investigación sobre el cine colombiano por el que nadie se ha interesado.
22.9.08
Alguien tiene que decirlo, con envidia
Primero ella.
La conocí de joven. Su cuerpo más delgado. Exhalaba clase, lo que muchos podían interpretar como prepotencia. Escribía con gracia y uno de esos escritos me tocó a mí, cuando aún era muy pequeño como para comprenderlo, o peor, asumirlo. Tenía detalles que nunca nadie pudo tener conmigo… incluso, tantos años después. La historia cuenta que ella me hizo algo, que ella dice que yo le hice. Muchos años después de dejar de verla, volvió. Y lo hizo con historias terribles, mediadas por ese incomprensible ánimo que creo que pocos saben en verdad, que la caracteriza.
De Mel conservo una amistad distante. Una que se llena de felicidad por cada extraña llamado, por cada inconstante encuentro y por esa necesidad de que sea parte de mi vida. En los últimos tiempos la he visto intranquila, a la expectativa, llena de esperanzas que no entiendo y que me gustaría compartir.
Segundo él.
A ese joven lo conocí mucho después de ella. En un tiempo donde mi vida dio varios giros que no me importaban en el momento y que definieron mi forma de ser, ahora. Lo fui conociendo de a poco. No siempre lo quise. Caminaba robusto por los pasillos del colegio y siempre invadía al resto con su ancha risa y sonora sonrisa. El también viajó, aunque creo que por razones diferentes a las de ella. Sacó provecho y hoy, es capaz de que cualquier engendro se vea bien a través del lente mágico de una cámara costosa y unas luces aparatosas. También regresó, con buenas historias y con ese silencio que no permite abrir el acorazado y que impide reconocer con certeza, esa felicidad que él y ella logran entender.
De Anthony conservo una amistad cercana, sólo cuando habita nuestra capital. La distancia nos evita, el lenguaje que hablamos no se puede traducir a palabras en un computador. Es parte de mi vida y lo sabe, igual que las otras dos ladillas que tenemos de amigos en común.
Ahora.
El tiempo nos muestra sus dientes. Él y ella se conocieron y se enamoraron. He hablado mucho de ellos y creo que la monotemática conversación se rige por una norma que es desconocida para mí. Se que son dos de mis personas favoritas (diría Manuela como cuando habla de Paloma) y me encanta verlos, en un par de fotos tomadas en el cumpleaños de ella, demostrando que hay cosas, por indefinidas que sean, que recordaremos, involucrados o como terceros, con una sonrisa inmensa… como si quisiéramos que sus historias de amor nos ocurrieran a nosotros. Aunque no me quejo, mi historia de amor me encanta y espero que algún día alguien la vea con la envidia con que yo veo la de estos dos personajes.
La conocí de joven. Su cuerpo más delgado. Exhalaba clase, lo que muchos podían interpretar como prepotencia. Escribía con gracia y uno de esos escritos me tocó a mí, cuando aún era muy pequeño como para comprenderlo, o peor, asumirlo. Tenía detalles que nunca nadie pudo tener conmigo… incluso, tantos años después. La historia cuenta que ella me hizo algo, que ella dice que yo le hice. Muchos años después de dejar de verla, volvió. Y lo hizo con historias terribles, mediadas por ese incomprensible ánimo que creo que pocos saben en verdad, que la caracteriza.
De Mel conservo una amistad distante. Una que se llena de felicidad por cada extraña llamado, por cada inconstante encuentro y por esa necesidad de que sea parte de mi vida. En los últimos tiempos la he visto intranquila, a la expectativa, llena de esperanzas que no entiendo y que me gustaría compartir.
Segundo él.
A ese joven lo conocí mucho después de ella. En un tiempo donde mi vida dio varios giros que no me importaban en el momento y que definieron mi forma de ser, ahora. Lo fui conociendo de a poco. No siempre lo quise. Caminaba robusto por los pasillos del colegio y siempre invadía al resto con su ancha risa y sonora sonrisa. El también viajó, aunque creo que por razones diferentes a las de ella. Sacó provecho y hoy, es capaz de que cualquier engendro se vea bien a través del lente mágico de una cámara costosa y unas luces aparatosas. También regresó, con buenas historias y con ese silencio que no permite abrir el acorazado y que impide reconocer con certeza, esa felicidad que él y ella logran entender.
De Anthony conservo una amistad cercana, sólo cuando habita nuestra capital. La distancia nos evita, el lenguaje que hablamos no se puede traducir a palabras en un computador. Es parte de mi vida y lo sabe, igual que las otras dos ladillas que tenemos de amigos en común.
Ahora.
El tiempo nos muestra sus dientes. Él y ella se conocieron y se enamoraron. He hablado mucho de ellos y creo que la monotemática conversación se rige por una norma que es desconocida para mí. Se que son dos de mis personas favoritas (diría Manuela como cuando habla de Paloma) y me encanta verlos, en un par de fotos tomadas en el cumpleaños de ella, demostrando que hay cosas, por indefinidas que sean, que recordaremos, involucrados o como terceros, con una sonrisa inmensa… como si quisiéramos que sus historias de amor nos ocurrieran a nosotros. Aunque no me quejo, mi historia de amor me encanta y espero que algún día alguien la vea con la envidia con que yo veo la de estos dos personajes.
6.9.08
Panorámico, 360 grados
Esto es la locura más furiosa en videos musicales.
Cut Chemist. My 1st big break.
Cut Chemist. My 1st big break.
26.8.08
pensá
Hoy fue un día largo. La falta de sueño me está matando. Recibí un par de llamadas extrañas. Yo digo afecto, otro dice "tanteo de terreno". Ahora no me preocupo, ando ocupado y no hay tiempo pa'pensá. Algunos confunden los símbolos patrios con ídolos violadores de credos. Hay ropa en la lavandería que algún día debo recoger. La pasividad me extraña... unos se cuestionan por la falta de expresión. Hay cuentas por pagar y dinero esperado.
Una llama e insiste. Cuelgo todas las veces de adrede. Otra comparte tempo virtual. Unos profesan amor y consumen. Profesar es sólo un consuelo, pero caliente y mentiroso, me animo con él. En la calle una mujer con anchas pernas opta por llamar la atención y en la casa, sus piernas parecen delgadas, tanto que n ella se las miraría. Se repiten versos y a nadie en verdad le importa.
Una llama e insiste. Cuelgo todas las veces de adrede. Otra comparte tempo virtual. Unos profesan amor y consumen. Profesar es sólo un consuelo, pero caliente y mentiroso, me animo con él. En la calle una mujer con anchas pernas opta por llamar la atención y en la casa, sus piernas parecen delgadas, tanto que n ella se las miraría. Se repiten versos y a nadie en verdad le importa.
25.8.08
Palo... 18 años.
Tengo una reseña sobre "la Milagrosa" que quiero arreglar y subir al blog. Tendrá que esperar. Primero, una foto del sábado pasado que me gustó mucho, por todas las implicaciones que yo le he dado.
Por alguna extraña razón me parece que se ve simplemente hermosa (con la cara de idiota, mirando a Jose, su novio). el resto le tocará verlas a Manuela en Facebook.
Por alguna extraña razón me parece que se ve simplemente hermosa (con la cara de idiota, mirando a Jose, su novio). el resto le tocará verlas a Manuela en Facebook.
18.8.08
Adieu
El día demostró que no se puede dar nada por sentado. En el aeropuerto, cada persona jugó su papel, inevitable, pero contrario al que yo, recién llegado, creí que jugarían. La mayor se comportó de manera seria y me clavo, una a una, todas sus incisivas pero sensatas palabras. La menor fue dulce como no podría haberlo imaginado; me llevó un chocolate para aplacar la pena y como de costumbre (cuando algo me conmueve) lo guardaré y lo dejaré en un lugar visible a mi cotidianidad, acto de la memoria sobre una pureza que olvidamos y que allí está. La otra, no si se menor o mayor que la anteriormente llamada menor, calló. Los dos hombres tienen sus años encima. El más viejo actúo como el padre que demuestra ser, serio y profundo, un abrazo corto y firme, diciendo en voz baja lo que alguien debía decirme y todos callaron. El otro hombre, un poco menor, amigable como nunca lo había sido, me ofreció un corto transporte que me permitió pensar y llover un par de minutos.
Caminaba después de la despedida por un barrio que lleva nombre de tristeza y nostalgia, eso que ella había manifestado los días previos a hoy. De ella no me he olvidado y la mencionará más adelante. Decía que caminaba y bocanada tras bocanada tentaba el cáncer que se que vendrá, tarde pero seguro a matarme. Llovía lentamente y sólo pude pensar en la cantidad de promesas prometidas y en la abundante tristeza de mi primer adiós. En casa todo volvía a la normalidad a la que no me he acostumbrado... todo en su sitio, pocas cosas en el piso, el orden me impactaba, el desorden me hacía ya falta. El inventario es simple de llevar a cabo: cuatro fotos colocadas estratégicamente, un oso de peluche mirándome con ansiedad, dos botellas de agua a medio tomar, dos almohadas que no me pertenecen, una pijama sucia que huele a ella y a mi, una caja que no se puede abrir y un clóset que guarda todo lo que no se pudo llevar.
Pero debo volver a ella. Los días previos fueron un desastre. Llanto tras llanto asumió su partir. Las palabras circularon, fueron promesas, fueron de amor, fueron un grito desesperado frente a la resignación de hacer lo que se debe hacer: vivir la vida por uno y no por otro. Hoy consiguió guardar la cordura y lloró poco. La despedida fue uno de esos momentos que el cine vende como momentos de climax, sólo que sin el climax. No había música conmovedora de fondo y por el contrario sonaban los llantos de otras despedidas. Me abrazó fuerte y yo no tanto por el miedo a romperla, su fragilidad me encanta. Me dijo varias veces que me amaba y yo concedí ese amor con mi cabeza. Le susurré un par de cosas mientras los ojos rojos se encontraban a la distancia de dos narices unidas que no desean separarse. Se marchó. Miró varias veces para atrás porque sabía que mi mirada la esperaba, para hacerle un guiño. También sabía que mi cuerpo torpe iba a intentar subir una manita y que mi cuerpo entero temblaría cada vez que me mirara. Tras tres miradas desapareció.
Y volví a casa. Solo. Todo se hace pequeño sin su presencia. Ella agrandaba mis espacios, con su felicidad, su ternura, su insaciable forma de tocarme, con los regaños por ser tan putamente cansón con todo. Su presencia hizo de este cuarto una fortaleza de almohadas y ropa regada en el suelo. Ella cambió todo lo que conozco sin tener la mínima intención de hacerlo. Ahora tengo ganas de hacer trampa y de abrir la caja, pero no puedo, por alguna extraña razón es la única pareja que he tenido a quien le hago caso sin siquiera preguntar. Ella me mantiene recto, me arregla y cose como los botones que no cosió, de la camisa que le rompí por el deseo de comerme su carne, centímetro a centímetro, como lo hicimos por siete meses.
Si tuviera solo algo por decir, por sentir, sería la gratitud por permitirme sacar lo mejor de mí, que nadie conoce y por lo que en últimas, nunca antes nadie se preocupó. Chao pues.
Caminaba después de la despedida por un barrio que lleva nombre de tristeza y nostalgia, eso que ella había manifestado los días previos a hoy. De ella no me he olvidado y la mencionará más adelante. Decía que caminaba y bocanada tras bocanada tentaba el cáncer que se que vendrá, tarde pero seguro a matarme. Llovía lentamente y sólo pude pensar en la cantidad de promesas prometidas y en la abundante tristeza de mi primer adiós. En casa todo volvía a la normalidad a la que no me he acostumbrado... todo en su sitio, pocas cosas en el piso, el orden me impactaba, el desorden me hacía ya falta. El inventario es simple de llevar a cabo: cuatro fotos colocadas estratégicamente, un oso de peluche mirándome con ansiedad, dos botellas de agua a medio tomar, dos almohadas que no me pertenecen, una pijama sucia que huele a ella y a mi, una caja que no se puede abrir y un clóset que guarda todo lo que no se pudo llevar.
Pero debo volver a ella. Los días previos fueron un desastre. Llanto tras llanto asumió su partir. Las palabras circularon, fueron promesas, fueron de amor, fueron un grito desesperado frente a la resignación de hacer lo que se debe hacer: vivir la vida por uno y no por otro. Hoy consiguió guardar la cordura y lloró poco. La despedida fue uno de esos momentos que el cine vende como momentos de climax, sólo que sin el climax. No había música conmovedora de fondo y por el contrario sonaban los llantos de otras despedidas. Me abrazó fuerte y yo no tanto por el miedo a romperla, su fragilidad me encanta. Me dijo varias veces que me amaba y yo concedí ese amor con mi cabeza. Le susurré un par de cosas mientras los ojos rojos se encontraban a la distancia de dos narices unidas que no desean separarse. Se marchó. Miró varias veces para atrás porque sabía que mi mirada la esperaba, para hacerle un guiño. También sabía que mi cuerpo torpe iba a intentar subir una manita y que mi cuerpo entero temblaría cada vez que me mirara. Tras tres miradas desapareció.
Y volví a casa. Solo. Todo se hace pequeño sin su presencia. Ella agrandaba mis espacios, con su felicidad, su ternura, su insaciable forma de tocarme, con los regaños por ser tan putamente cansón con todo. Su presencia hizo de este cuarto una fortaleza de almohadas y ropa regada en el suelo. Ella cambió todo lo que conozco sin tener la mínima intención de hacerlo. Ahora tengo ganas de hacer trampa y de abrir la caja, pero no puedo, por alguna extraña razón es la única pareja que he tenido a quien le hago caso sin siquiera preguntar. Ella me mantiene recto, me arregla y cose como los botones que no cosió, de la camisa que le rompí por el deseo de comerme su carne, centímetro a centímetro, como lo hicimos por siete meses.
Si tuviera solo algo por decir, por sentir, sería la gratitud por permitirme sacar lo mejor de mí, que nadie conoce y por lo que en últimas, nunca antes nadie se preocupó. Chao pues.
20.7.08
15.7.08
Too much info.
Finalmente me mudé. Ando feliz con eso. Vivo con dos chicas, una abogada, una literata, una un desastre y la otra también. Me encanta que se generaron espacios de sociabilidad con ellas y funcionan. Ordeno las cosas como me gustan. Como lo que quiero y lo que tengo. ¿Ya dije que ando feliz?
Manuela anda en Argentina. Más de quince días. Vuelve por unos veinte y tantos y se va a vivir a Estados Unidos. No puedo evitar creer que pierdo a la mujer de mi vida. Per de nuevo, las palabras están de menos. Siempre se dicen cosas parecidas. A veces se sienten cosas particulares. Ahora es uno de esos momentos. La respeto y la apoyo. Le deseo suerte. Me mata. Nos volveremos a ver. Esa es la promesa.
El trabajo anda. Con sus dificultades, el mal sueño, las actitudes cambiantes. Ahora el proyecto está a cargo provisional de alguien a quien quiero mucho, con quien peleo y me entiendo a las malas. No se muy bien que haría sin ella, no solo pro el trabajo. Me van a mandar a San José del Guaviare, aunque está como enredado el asunto. Lástima.
Salió el nuevo disco de CSS. Se llama Donkey y tiene sus fuertes y sus bajas. Sólo el tiempo lo dirá. El cine sigue fluyendo por mi vida. Espero pronto hacer el update de las veinte películas del último mes. Igual no hay tiempo para nada: lavar, recoger, hacer comida, trabajr, desayunar, y una y otra vez lo mismo.
Espero sentirme más interesante frente a mi mismo pronto. Ahora se entrelazan millones de sentimientos y el alcohol cotidiano cumple su cuota de "taimador".
La espero fer.
Ah, NIN en Colombia, vamos que esa es una buena noticia.
Este aire confesinal me da nauseas. Va a cambiar. Esa también es la promesa.
Manuela anda en Argentina. Más de quince días. Vuelve por unos veinte y tantos y se va a vivir a Estados Unidos. No puedo evitar creer que pierdo a la mujer de mi vida. Per de nuevo, las palabras están de menos. Siempre se dicen cosas parecidas. A veces se sienten cosas particulares. Ahora es uno de esos momentos. La respeto y la apoyo. Le deseo suerte. Me mata. Nos volveremos a ver. Esa es la promesa.
El trabajo anda. Con sus dificultades, el mal sueño, las actitudes cambiantes. Ahora el proyecto está a cargo provisional de alguien a quien quiero mucho, con quien peleo y me entiendo a las malas. No se muy bien que haría sin ella, no solo pro el trabajo. Me van a mandar a San José del Guaviare, aunque está como enredado el asunto. Lástima.
Salió el nuevo disco de CSS. Se llama Donkey y tiene sus fuertes y sus bajas. Sólo el tiempo lo dirá. El cine sigue fluyendo por mi vida. Espero pronto hacer el update de las veinte películas del último mes. Igual no hay tiempo para nada: lavar, recoger, hacer comida, trabajr, desayunar, y una y otra vez lo mismo.
Espero sentirme más interesante frente a mi mismo pronto. Ahora se entrelazan millones de sentimientos y el alcohol cotidiano cumple su cuota de "taimador".
La espero fer.
Ah, NIN en Colombia, vamos que esa es una buena noticia.
Este aire confesinal me da nauseas. Va a cambiar. Esa también es la promesa.
26.6.08
24.6.08
Mensaje de texto de Waffle. Entre el 21 y 22 de junio. Imposible determinar la hora.
Hay una situación en México que se llama alburrear. Es cuando en una conversación se le saca doble sentido a todo. Te voy a decir, alburrí.
7.6.08
Mensaje de texto del gordo. Viernes 6 de junio de 2008. 4:00 pm
Allison si ud. fuera un cuaderno sería un cuaderno ferrocarril.
31.5.08
Cine actualizado
Listo. Comencé a trabajar en el Ministerio de Educación. Es un buen trabajo de jornadas extensas y ojos cansados. Funciona a la perfección. Sin quejas, sin nada. La satisfacción de volver a laburar.
El fútbol ha terminado bien. Con quejas. Como toda temporada.
Ahora, vi películas pendientes y repeticiones varias, sobre las que quisiera comentar algunas cosas (claro que sólo de algunas):
1)Duro de matar 4.0. Vive libre o muere fuerte. Es un largometraje encantador. La gran nación en problemas y Willis, como siempre, los mata a todos. En esta entrega no deja de sorprender lo inverosímil de las escenas de acción, lo cual es, a lo menos, gratificante para el espectador. Un avión militar contra un camión. La escena del túnel. Ah y aparece Kevin Smith, eso, es bueno.
2)Persépolis. Ya conocía el comic y me parece la peli del año. Por muchas razones. El ritmo comienza rápido y cuando el personaje es aún una pequeña niña se trata al espectador como tal: se le explica todo despacito. Los minutos pasan, ella crece y ya el contexto social se hace uno con la vivencia de la ahora mujer. No deja de sorprenderme el asunto de los senos de la abuela y las flores... el feminismo hecho comic, hecho cine.
3)Animatrix. Como la trilogía que complementa, una basura. Algunos elementos gustan pero es sin duda, un reciclaje de pseudo-interesantismo. “beyond” sería una de las perfectas ejemplificaciones a mi disgusto.
4)Memories. La tercera parte “cannon fodder” es espectacular. Ottomo se la toma en serio y presenta una animación sobria a la que no estamos acostumbrados, para adicionalmente obligarnos a pensar en la guerra y las condiciones mentales que producen en una población. Para mí vale oro.
5)My Blueberry Nights. Sólo vi una parte y al igual que el resto del cine de Wai es, a mi parecer, inomprensible. Adicionalmente, se fía de un montón de clichés de los que seguramente Sofía Coppola se apoyará en futuras películas. El asunto es que Wai representa una incomprensibilidad cultural. Y ya.
6)400 coups. De nuevo. Otra vez. Espero queden muchas más. Esta película es un hito en forma y fondo. Truffaut manda y no tengo nada más que agregar a las interminables conversaciones sobre este largometraje que he sostenido desde la primera vez que la vi, hace unos seis o siete años.
7)All about Paula. Este largometraje fue producido por la empresa de Lars Von Trier y es un intento de producir pronografía feminista. No es buena pero si es sorprendente. Pocas escenas de sexo. Mucha narrativa. Un hombre que eyacula precozmente. Las tomas son más sensatas a las de la pornografía tradicional, en el sentido en que no solamente se dedican a hacer close-ups al coito. Nada del otro mundo, pero seguramente más de una mujer que conozco la preferiría sobre las escogencias de sus chicos.
Menciono esas porque la verdad, son las únicas que merecen algún tipo de mención. Otras pasan al olvido o simplemente se convierten en el recuerdo de una tarde con alguien amado. Tarde en la que esa película fue tal vez lo único olvidable.
El fútbol ha terminado bien. Con quejas. Como toda temporada.
Ahora, vi películas pendientes y repeticiones varias, sobre las que quisiera comentar algunas cosas (claro que sólo de algunas):
1)Duro de matar 4.0. Vive libre o muere fuerte. Es un largometraje encantador. La gran nación en problemas y Willis, como siempre, los mata a todos. En esta entrega no deja de sorprender lo inverosímil de las escenas de acción, lo cual es, a lo menos, gratificante para el espectador. Un avión militar contra un camión. La escena del túnel. Ah y aparece Kevin Smith, eso, es bueno.
2)Persépolis. Ya conocía el comic y me parece la peli del año. Por muchas razones. El ritmo comienza rápido y cuando el personaje es aún una pequeña niña se trata al espectador como tal: se le explica todo despacito. Los minutos pasan, ella crece y ya el contexto social se hace uno con la vivencia de la ahora mujer. No deja de sorprenderme el asunto de los senos de la abuela y las flores... el feminismo hecho comic, hecho cine.
3)Animatrix. Como la trilogía que complementa, una basura. Algunos elementos gustan pero es sin duda, un reciclaje de pseudo-interesantismo. “beyond” sería una de las perfectas ejemplificaciones a mi disgusto.
4)Memories. La tercera parte “cannon fodder” es espectacular. Ottomo se la toma en serio y presenta una animación sobria a la que no estamos acostumbrados, para adicionalmente obligarnos a pensar en la guerra y las condiciones mentales que producen en una población. Para mí vale oro.
5)My Blueberry Nights. Sólo vi una parte y al igual que el resto del cine de Wai es, a mi parecer, inomprensible. Adicionalmente, se fía de un montón de clichés de los que seguramente Sofía Coppola se apoyará en futuras películas. El asunto es que Wai representa una incomprensibilidad cultural. Y ya.
6)400 coups. De nuevo. Otra vez. Espero queden muchas más. Esta película es un hito en forma y fondo. Truffaut manda y no tengo nada más que agregar a las interminables conversaciones sobre este largometraje que he sostenido desde la primera vez que la vi, hace unos seis o siete años.
7)All about Paula. Este largometraje fue producido por la empresa de Lars Von Trier y es un intento de producir pronografía feminista. No es buena pero si es sorprendente. Pocas escenas de sexo. Mucha narrativa. Un hombre que eyacula precozmente. Las tomas son más sensatas a las de la pornografía tradicional, en el sentido en que no solamente se dedican a hacer close-ups al coito. Nada del otro mundo, pero seguramente más de una mujer que conozco la preferiría sobre las escogencias de sus chicos.
Menciono esas porque la verdad, son las únicas que merecen algún tipo de mención. Otras pasan al olvido o simplemente se convierten en el recuerdo de una tarde con alguien amado. Tarde en la que esa película fue tal vez lo único olvidable.
6.5.08
Fechado 10 de mayo de 2007.
Hoy encontré algo escrito hace casi un año. Hoy recobra vigencia. Lo hace de forma extraña.
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El mundo parece un lugar siniestro. No es fácil acostumbrarse a estar dubitativo cada vez que enfrentamos en nuestra cabeza, las motivaciones que tienen otras personas para actuar de la manera en que lo hacen. Algunos optan por ser radicalmente ingenuos y así, ser engañados vez tras vez; otros, más o menos sensatos prefieren ser moderados y nunca halar para ninguna parte concreta que los defina y haga predecibles. Ella era profundamente moderada y por eso, jamás fue posible saber qué pensaba, por qué hacía lo que hacía.
Esa tarde lanzo la intempestiva: “Es por eso que nunca podremos estar juntos… que tu nunca podrás estar conmigo”. Sin más decidió levantarse de la cama y mientras se desvanecía el eco de la voz amada, ella desaparecía en la puerta de salida, aquel único objeto que servía de ancla y constante en su vida. En la calle, todo transcurría con la habitual calma, sólo que ahora la tristeza atacaba a aquel hombre que la buscaba afanosamente. Esa tristeza lo dañaba en su integridad, lo llevaba a recrear ese gesto que tanto odiaba: una mueca que sin duda no reflejaba lo que sentía y por el contrario, lo hacía ver disgustado, le otorgaba un aire de grosería que alejaba de inmediato a cualquier transeúnte que quisiera saber la hora o que simplemente necesitara indicaciones para llegar a su destino.
Entonces, una calle calmada, un hombre y su mueca, unos personajes anónimos perdidos en el tiempo o el espacio… uno que otro, perdido en ambos. En su cabeza se repetían las sentencias dictadas minutos antes. Le dolía su dureza. Pensaba que de vez en cuando era necesario sentenciar la muerte de ciertos amores y si él no se encargaba de hacerlo, sin duda volverían para atormentarlo, para amarlo de nuevo y ese es un precio que no podemos pagar, pensaba. Menos sin saber por qué alguien y su accionar lo arrastraron precisamente a este lugar. Se erguía al frente de su sombra partida en los noventa grados del que camina cerca de las paredes, un edificio pequeño, de tres pisos y que sirvió siempre para que ellos se burlaran del tercer mundo en el que se ubicaban. Al hablar con extranjeros dirían “hasta hace unos años este era el edificio más grande de la ciudad”, y que “cuando lo inauguraron, todo el pueblo salió a verlo” y parados enfrente del mismo (como ahora estaba él) lo aplaudían. Por eso Cristo se sentía en la obligación de comenzar a aplaudir, sin importar la negativa de los demás transeúntes.
-----
Ésta nueva muerte tenía sus particularidades, todo había comenzado un par de meses atrás en una calle calmada, mirada con una mueca ya descrita.
Su trabajo consistía en examinar meticulosamente los papeles conservados en los archivos nacionales de distintos lugares del mundo, inspeccionar si eran conservados adecuadamente, cuestionar la idea de lo patrimoniable y llenar interminables cuadernos de hojas amarillas de notas con las advertencias que con su partida se harían a los altos oficiales de cada lugar, por su bien. Este trabajo le otorgaba una gran movilidad, una vida nómada que le servía de perfecta excusa –o motivo se diría para sus adentros- para no dar el paso socialmente requerido desde hace años, de planificar, organizar y establecer una familia.
Su cigarrillo no se consumía con la velocidad habitual. Ese era un signo fatídico, él lo sabía y por eso, no podía evitar perderse en el humo que jugaba demasiado cerca de su cara incomodándolo e irritando sus ojos cafés comunista.
Tomo rápidamente un papel que le recordaba una cierta semana pasada hace ya mucho. El polvo estaba ya sentado y cómodamente adaptado como un abrigo que se disuelve al tacto; el papel decía: “Siempre soñó con proezas. Aquellas que los hombres realizaban y que poseían un gran impacto en el futuro de sus semejantes. Algo en el fondo de su pecho le provocaba esos constantes sueños pasajeros, acompañantes de las largas caminatas, el humo y la inocencia. Lo aparentemente real distaba mudo de la idea de proeza. No asemejaba…” (el papel está demasiado sucio).
A las cuatro y veintisiete salía de ducharse, el papel ya había sido olvidado y el agua aún recorría su cuerpo parcialmente desnudo y acariciaba sus poros abiertos, asemejando la inercia proyectada por los árboles que temblaban a unos pocos metros, proyectados en la ventana. Como siempre el teléfono permaneció mudo y el sol que se adentraba forzosamente en la habitación, consiguió que la ropa cubriera las vergüenzas y los rencores a una velocidad sorprendente. Las reflexiones que se generaban en la ducha lo guiaban a pensar en las posibilidades que representan absolutamente todas las cosas, las decisiones, el eterno sexo, la mortal lucha y el cine mostrativo como demostrativo. Sus ideas son interrumpidas abruptamente, es el teléfono y el tono alto que ha sido cambiado por el destino como si al hacerlo le estuviera jugando una broma pesada a aquel hombre. Se asusta.
- Hola.
- Hola. –Pensé que no podría ser de otra manera y que su simple saludo bastaría para acabar con la historia misma- .
- Te espero a las seis, tú sabes llegar, chao. –Tono-.
Caminé hasta encontrarla una vez más, bajo el mismo techo de la misma casa amarilla, por cuya belleza y hermosura peleamos tantas veces. Esa casa era parte de nuestro pasado simbólico, aunque ella nunca quisiera entenderlo así. El encuentro duró poco menos de dos horas: ella estaba dispuesta a adaptarse a su vida y a acompañarlo en sus viajes. La diferencia era trascendental y no estaba relacionada con la disponibilidad del uno o del otro. Pero el resumen del encuentro podría expresarse de otra manera: intentamos excusarnos hasta el agotamiento por el ayer, expresando así un agotado interés por cómo podríamos enmendar el mañana.
En algún momento aprenderían a no amarse más y sabían que así sería, lo que costaba era aceptarlo, asimilarlo, apreciar la ausencia y la distancia que se convertiría, si no lo era ya, en lo único que los relacionaba. Pero esto no podría ser así… llevamos años intentando convencernos de olvidar y sin embargo, un tanto más de tiempo explotando la misma rutina. Aún conservo aquella charla en mi cabeza. Una parte de este recuerdo trae consigo un dolor antediluviano.
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El mundo parece un lugar siniestro. No es fácil acostumbrarse a estar dubitativo cada vez que enfrentamos en nuestra cabeza, las motivaciones que tienen otras personas para actuar de la manera en que lo hacen. Algunos optan por ser radicalmente ingenuos y así, ser engañados vez tras vez; otros, más o menos sensatos prefieren ser moderados y nunca halar para ninguna parte concreta que los defina y haga predecibles. Ella era profundamente moderada y por eso, jamás fue posible saber qué pensaba, por qué hacía lo que hacía.
Esa tarde lanzo la intempestiva: “Es por eso que nunca podremos estar juntos… que tu nunca podrás estar conmigo”. Sin más decidió levantarse de la cama y mientras se desvanecía el eco de la voz amada, ella desaparecía en la puerta de salida, aquel único objeto que servía de ancla y constante en su vida. En la calle, todo transcurría con la habitual calma, sólo que ahora la tristeza atacaba a aquel hombre que la buscaba afanosamente. Esa tristeza lo dañaba en su integridad, lo llevaba a recrear ese gesto que tanto odiaba: una mueca que sin duda no reflejaba lo que sentía y por el contrario, lo hacía ver disgustado, le otorgaba un aire de grosería que alejaba de inmediato a cualquier transeúnte que quisiera saber la hora o que simplemente necesitara indicaciones para llegar a su destino.
Entonces, una calle calmada, un hombre y su mueca, unos personajes anónimos perdidos en el tiempo o el espacio… uno que otro, perdido en ambos. En su cabeza se repetían las sentencias dictadas minutos antes. Le dolía su dureza. Pensaba que de vez en cuando era necesario sentenciar la muerte de ciertos amores y si él no se encargaba de hacerlo, sin duda volverían para atormentarlo, para amarlo de nuevo y ese es un precio que no podemos pagar, pensaba. Menos sin saber por qué alguien y su accionar lo arrastraron precisamente a este lugar. Se erguía al frente de su sombra partida en los noventa grados del que camina cerca de las paredes, un edificio pequeño, de tres pisos y que sirvió siempre para que ellos se burlaran del tercer mundo en el que se ubicaban. Al hablar con extranjeros dirían “hasta hace unos años este era el edificio más grande de la ciudad”, y que “cuando lo inauguraron, todo el pueblo salió a verlo” y parados enfrente del mismo (como ahora estaba él) lo aplaudían. Por eso Cristo se sentía en la obligación de comenzar a aplaudir, sin importar la negativa de los demás transeúntes.
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Ésta nueva muerte tenía sus particularidades, todo había comenzado un par de meses atrás en una calle calmada, mirada con una mueca ya descrita.
Su trabajo consistía en examinar meticulosamente los papeles conservados en los archivos nacionales de distintos lugares del mundo, inspeccionar si eran conservados adecuadamente, cuestionar la idea de lo patrimoniable y llenar interminables cuadernos de hojas amarillas de notas con las advertencias que con su partida se harían a los altos oficiales de cada lugar, por su bien. Este trabajo le otorgaba una gran movilidad, una vida nómada que le servía de perfecta excusa –o motivo se diría para sus adentros- para no dar el paso socialmente requerido desde hace años, de planificar, organizar y establecer una familia.
Su cigarrillo no se consumía con la velocidad habitual. Ese era un signo fatídico, él lo sabía y por eso, no podía evitar perderse en el humo que jugaba demasiado cerca de su cara incomodándolo e irritando sus ojos cafés comunista.
Tomo rápidamente un papel que le recordaba una cierta semana pasada hace ya mucho. El polvo estaba ya sentado y cómodamente adaptado como un abrigo que se disuelve al tacto; el papel decía: “Siempre soñó con proezas. Aquellas que los hombres realizaban y que poseían un gran impacto en el futuro de sus semejantes. Algo en el fondo de su pecho le provocaba esos constantes sueños pasajeros, acompañantes de las largas caminatas, el humo y la inocencia. Lo aparentemente real distaba mudo de la idea de proeza. No asemejaba…” (el papel está demasiado sucio).
A las cuatro y veintisiete salía de ducharse, el papel ya había sido olvidado y el agua aún recorría su cuerpo parcialmente desnudo y acariciaba sus poros abiertos, asemejando la inercia proyectada por los árboles que temblaban a unos pocos metros, proyectados en la ventana. Como siempre el teléfono permaneció mudo y el sol que se adentraba forzosamente en la habitación, consiguió que la ropa cubriera las vergüenzas y los rencores a una velocidad sorprendente. Las reflexiones que se generaban en la ducha lo guiaban a pensar en las posibilidades que representan absolutamente todas las cosas, las decisiones, el eterno sexo, la mortal lucha y el cine mostrativo como demostrativo. Sus ideas son interrumpidas abruptamente, es el teléfono y el tono alto que ha sido cambiado por el destino como si al hacerlo le estuviera jugando una broma pesada a aquel hombre. Se asusta.
- Hola.
- Hola. –Pensé que no podría ser de otra manera y que su simple saludo bastaría para acabar con la historia misma- .
- Te espero a las seis, tú sabes llegar, chao. –Tono-.
Caminé hasta encontrarla una vez más, bajo el mismo techo de la misma casa amarilla, por cuya belleza y hermosura peleamos tantas veces. Esa casa era parte de nuestro pasado simbólico, aunque ella nunca quisiera entenderlo así. El encuentro duró poco menos de dos horas: ella estaba dispuesta a adaptarse a su vida y a acompañarlo en sus viajes. La diferencia era trascendental y no estaba relacionada con la disponibilidad del uno o del otro. Pero el resumen del encuentro podría expresarse de otra manera: intentamos excusarnos hasta el agotamiento por el ayer, expresando así un agotado interés por cómo podríamos enmendar el mañana.
En algún momento aprenderían a no amarse más y sabían que así sería, lo que costaba era aceptarlo, asimilarlo, apreciar la ausencia y la distancia que se convertiría, si no lo era ya, en lo único que los relacionaba. Pero esto no podría ser así… llevamos años intentando convencernos de olvidar y sin embargo, un tanto más de tiempo explotando la misma rutina. Aún conservo aquella charla en mi cabeza. Una parte de este recuerdo trae consigo un dolor antediluviano.
24.4.08
Med.
La ditancia es una cosa bien interesante. ¿Existirá también una cadencia de los lugares y no sólo de los tiempos?
23.4.08
1m-2d
Desde la llegada del viaje de semana santa, las cosas han andado, ha paso tortuoso, complicadas, esteriotipadas. En algunas oportunidades me he portado como un idiota, pero he aprendido ha echarme pa’trás y a pedir perdón de forma concienzuda. Las enfermedades han estado vigilantes y el destino no ha querido poner su cuota. Ahora, en pocas horas, ella irá al norte. Conocerá la universidad y decidirá su vida. Pero con la suya se juega algo de la mía. Hay quien dice “es prematuro”, “se conocen hace poco”, “no vale la pena”... hay otra que dice que “a veces, uno lo sabe”. Es difícil hoy mirar atrás. Saber de los errores pasados y finalmente estar consiguiendo un “nunca me habían querido así”. Pero el destino tiene su formas y ahora, todo suspenso, todo intriga, todo esperando la incertidumbre, que segura, se erigió frente a ambos. De nuevo y para no ser más reiterativo de lo que he sido en los últimos días, cambio mis palabras otra vez por una canción:
“Sick On Sunday”
The Dillinger Escape Plan
I could never have
Standing here with you
One regret
One mistake
Nothing we could do
After this is done
You can go your way
Don't forget
This is how
Everything should be
Don't you ever go
Por otra parte sigo esperando trabajar. El laberinto burocrático apabulla. La tesis está en su penúltima fase. El semestre ya se acaba y pronto se tendrá la conversación con el grupo de investigación: otra vida cuyo destino se debe decidir.
No veo películas. Repito discos eternos y parezco no actualizarme en nada. Si acaso el “Volka” de Laibach, “Ire works” atrás citado y el “Punkara” de Asian Dub Foundation. No tengo ni comentarios sobre ellos. Bajé el documental “legalize murder” y se ve realmente chistoso.
En las últimas semanas he comenzado diciendo esto varias veces: “si antes lo dije, no fue en serio o fue mentira”. Lo dije para pedirle un favor a Helenus Magnus, también para charlar con Manuela de lo que creo, una relación debe ser y en otras tantas oportunidades. Ahora digo: si antes lo dije, no fue en serio o fue mentira, hace unos días y hoy, estoy entre paréntesis.
(Aljuri)
“Sick On Sunday”
The Dillinger Escape Plan
I could never have
Standing here with you
One regret
One mistake
Nothing we could do
After this is done
You can go your way
Don't forget
This is how
Everything should be
Don't you ever go
Por otra parte sigo esperando trabajar. El laberinto burocrático apabulla. La tesis está en su penúltima fase. El semestre ya se acaba y pronto se tendrá la conversación con el grupo de investigación: otra vida cuyo destino se debe decidir.
No veo películas. Repito discos eternos y parezco no actualizarme en nada. Si acaso el “Volka” de Laibach, “Ire works” atrás citado y el “Punkara” de Asian Dub Foundation. No tengo ni comentarios sobre ellos. Bajé el documental “legalize murder” y se ve realmente chistoso.
En las últimas semanas he comenzado diciendo esto varias veces: “si antes lo dije, no fue en serio o fue mentira”. Lo dije para pedirle un favor a Helenus Magnus, también para charlar con Manuela de lo que creo, una relación debe ser y en otras tantas oportunidades. Ahora digo: si antes lo dije, no fue en serio o fue mentira, hace unos días y hoy, estoy entre paréntesis.
(Aljuri)
25.3.08
Pasar puai
Neiva.
Calor, sofoque, piquetes.
Un bar demasiado refinado... Mantra. Doble Anís.
Desierto de la Tatacoa.
No es en verdad un desierto. Triste.
Villavieja es un pueblo miserable. Pesar inmenso, como de desierto.
Pitalito.
No es un pueblo. Es una ciudad chiquita.
Amabilidad por todas partes. Librería de usados.
San Agustín.
Hippie. Piedras. Robos. Muecas. Tarot.
Antojos. De una vida así.
Estrecho del Magdalena.
Sin palabras. Solo felicidades.
Calor, sofoque, piquetes.
Un bar demasiado refinado... Mantra. Doble Anís.
Desierto de la Tatacoa.
No es en verdad un desierto. Triste.
Villavieja es un pueblo miserable. Pesar inmenso, como de desierto.
Pitalito.
No es un pueblo. Es una ciudad chiquita.
Amabilidad por todas partes. Librería de usados.
San Agustín.
Hippie. Piedras. Robos. Muecas. Tarot.
Antojos. De una vida así.
Estrecho del Magdalena.
Sin palabras. Solo felicidades.
15.3.08
Dulces
Ando un poco borracho. Manuela duerme en el cuarto de al lado. Me duele la panza. Me tomé casi dos Mapis y me perjudicaron severamente. Tengo guayabo prematuro. Estuve con Boby charlando un par de horas... que bueno es sacarle tiempo a ese tipo, tipazo. Hoy es un día de recuerdos y reproches, de novedades y certezas externas.
He fumado sin parar. El trabajo no sale y me frustro un poco: es el impedimento para mis planes. Podría perder la razón. Tengo algo de miedo. “Ella es otra persona”. La tesis anda, lenta y poco segura. Treinta y seis canciones, dos (o tres) coitos, un ex novio, muchas enfermedades, todo y nada, ahora, solo.
Transgresiones corporales dice alguien. Amor dice otro. Falta cine. Ya casi me voy de vacaciones a un lugar desconocido con dos mujeres que amo. Ahora se dice amar. Querer ha pasado. La tele, la música, la radiola, los mensajes, las llamadas, el volver feliz.
Me mareo. Me extralimito. Me emociono. Me encojo. Me cercioro. Me toco. Me dejé de mentir hace un buen tiempo. “Nada como creer en la eternidad”. Se recuerdan pedazos frágiles de un pasado, pasado. Se recuerdan inventos que sirven como excusa. Nunca se socializan. Nunca.
Ya no se habla de la felicidad. Se vive la vida sin temor. Se vive porque no se puede hacer nada más. La mala. Me voy a rescatar a una mujer de sus dulces sueños. “Now you know it's so much better to pretend There's something waiting for you here Every letter that you wrote Has found its way to me my dear You can make believe that what you say
Is what I want to hear”: The Birthday Massacre, Kill the lights.
He fumado sin parar. El trabajo no sale y me frustro un poco: es el impedimento para mis planes. Podría perder la razón. Tengo algo de miedo. “Ella es otra persona”. La tesis anda, lenta y poco segura. Treinta y seis canciones, dos (o tres) coitos, un ex novio, muchas enfermedades, todo y nada, ahora, solo.
Transgresiones corporales dice alguien. Amor dice otro. Falta cine. Ya casi me voy de vacaciones a un lugar desconocido con dos mujeres que amo. Ahora se dice amar. Querer ha pasado. La tele, la música, la radiola, los mensajes, las llamadas, el volver feliz.
Me mareo. Me extralimito. Me emociono. Me encojo. Me cercioro. Me toco. Me dejé de mentir hace un buen tiempo. “Nada como creer en la eternidad”. Se recuerdan pedazos frágiles de un pasado, pasado. Se recuerdan inventos que sirven como excusa. Nunca se socializan. Nunca.
Ya no se habla de la felicidad. Se vive la vida sin temor. Se vive porque no se puede hacer nada más. La mala. Me voy a rescatar a una mujer de sus dulces sueños. “Now you know it's so much better to pretend There's something waiting for you here Every letter that you wrote Has found its way to me my dear You can make believe that what you say
Is what I want to hear”: The Birthday Massacre, Kill the lights.
12.2.08
Block Party
Hoy vi un documental llamado Block Party. Dirigido por Michel Gondry y producido y protagonizado por Dave Chapelle, muestra una rumba a calle cerrada, tributo al rap, a lo negro, a las posibilidades para el futuro en comunidad. No podría decir mucho más, aparte de recomendarlo. Hay momentos hermosos, que inspiran. Es extraña esta corriente de expresiones artísticas que se enfoca en lo negro y que con toda la intención, se desborda hacia otras personas que viven analogamente, conflictos del mundo moderno. Entre las personas que aparecieron en escena, se ve a Erykah Badu, The roots, -la reunión de- The Fugees, Mos Def, etc. En últimas, estuvo brutal... una gran experiencia del prolífico Chapelle. Me dejó sin sintaxis, sin posibilidad de escritura... me conmovió profundamente mientras mis hombros se movían y cara resentía la Historia.
En un momento, Wyclef Jean cantaba frente a los niños y niñas de una banda marcial su tema "if I was president":
If I was president,
I'd get elected on Friday,
assasinated on Saturday,
and buried on Sunday.
-y agregaba algo que no es parte de la canción:-
I'd be back working on monday.
Lo increíble de haber visto esto es la cantidad de conexiones que hice en mi cabeza. Me dejo acá sólo con dos que le incumben a ella. Ayer en Creps le hablaba de otro documental de Chapelle que me había encantado y por otro lado, la canción de Jean aquí citada menciona a Marcus Garvey. Y ya.
En un momento, Wyclef Jean cantaba frente a los niños y niñas de una banda marcial su tema "if I was president":
If I was president,
I'd get elected on Friday,
assasinated on Saturday,
and buried on Sunday.
-y agregaba algo que no es parte de la canción:-
I'd be back working on monday.
Lo increíble de haber visto esto es la cantidad de conexiones que hice en mi cabeza. Me dejo acá sólo con dos que le incumben a ella. Ayer en Creps le hablaba de otro documental de Chapelle que me había encantado y por otro lado, la canción de Jean aquí citada menciona a Marcus Garvey. Y ya.
4.2.08
"Y en la cocina la foto de Uribe"
Son días de profunda desilusión. De discusiones que no se pueden dar y de recordatorios: de política no se habla ni en la mesa. Hoy, muchos colombianos salieron a las calles a protestar contra el secuestro… al menos eso es lo que se dicen muchos. La verdad es que marcharon en contra de las FARC y por ende, marcharon a favor de un presidente mediocre que se está dando un pantallazo político ni el hijueputa. Los organizadores de la marcha explicitaron que no se podía adherir ningún otro interés político, en ese sentido, no se marchaba en contra de la violencia de los paramilitares, del sicariato, de la delincuencia común y menos, mucho menos, la violencia estatal que tanto nos cuesta en este país. Al que no le conste que lea el documento de Human Rights Watch de cómo en el 2007 no hubo un solo avance significativo en el tema de DDHH. Pero había que salir a pavonearse, a hacer creer que todos luchamos por algo, cuando por detrás, se jugaban tres grandes temas: la aprobación de la hasta ahora fallida estrategia belicista del presidente Uribe, la imagen frente a los demócratas norteamericanos y la segunda reelección.
En un cartel que se erige orgulloso en la treinta, se leen falacias, se leen excrementos nacionalistas y entre ellos: “usted ha sido el mejor presidente que hemos tenido por los siglos de los siglos”. Este aire pseudo-religioso es molesto y anticipa la voluntad de algunos por promover un estado fascista y dañino… pero el susto es que anticipa ese futuro oscuro que nos cubre en la incertidumbre de una democracia perdida. Pero claro, otros letreros le dicen a Chávez que respete nuestra democracia y no pienso gastar un segundo de mi vida explicando por qué putas esto que es Colombia, dista de una democracia real. Tal vez si se aceptara a que se juega y la cultura política colombiana lo asumiera de una vez, no sería un juego tan sumamente cruel. Y todo esto por no hablar del cartel contra la traidora frente a la nación, Piedad Córdoba, quien juega con “nuestros sentimientos”.
Es que el asunto es sobre los sentimientos, de personas que nos sentimos ofendidas por la máquina uribista. Andando por la ciento treinta y cuatro, a la altura del caño de la veintiséis, una niña –hermosa, con rasgos totalmente particulares a ella, a esa belleza colombiana que no tiene nada en común con ningún colombiano- mendiga, caminaba con una camiseta de “colombiano soy yo” (los que iniciaron la marcha de hoy). Qué ironía. Qué tan cruel debemos ser frente a esos restos humanos que a nadie le interesan, decirles “mira niña, colombiana no eres, tu presidente no se preocupa por ti”, “nena, allí, miserable, exhibiéndote, es que cumples tu función… esa de aparentar no existir”, porque este tipo está continuando una idea que pocas veces revisamos, esa que Walsh en los setenta, dirigiéndose a la Junta Militar argentina llamó la miseria planificada. De nada sirve que las FARC sea el enemigo común, mientras la miseria continúa siendo el centro del funcionamiento de la soberanía de esta democracia de mentiras.
Cualquier uribista se pondrá furioso. Mamá se pondrá furiosa. A algunos los amenazan. No importa, si seguimos creyendo en nuestra democracia, en el enemigo común que son las FARC y en que la miseria sólo se superará después de derrotar a ese enemigo y los cientos de enemigos comunes que aparecerán después como excusa, entonces, como dice un amigo mío, “nos llevó el putas señores”. Como se lo dije a alguien, es como si usted saliera a festejar que un delantero de su selección metió un gol, cuando todos celebran la victoria de su selección nacional.
En un cartel que se erige orgulloso en la treinta, se leen falacias, se leen excrementos nacionalistas y entre ellos: “usted ha sido el mejor presidente que hemos tenido por los siglos de los siglos”. Este aire pseudo-religioso es molesto y anticipa la voluntad de algunos por promover un estado fascista y dañino… pero el susto es que anticipa ese futuro oscuro que nos cubre en la incertidumbre de una democracia perdida. Pero claro, otros letreros le dicen a Chávez que respete nuestra democracia y no pienso gastar un segundo de mi vida explicando por qué putas esto que es Colombia, dista de una democracia real. Tal vez si se aceptara a que se juega y la cultura política colombiana lo asumiera de una vez, no sería un juego tan sumamente cruel. Y todo esto por no hablar del cartel contra la traidora frente a la nación, Piedad Córdoba, quien juega con “nuestros sentimientos”.
Es que el asunto es sobre los sentimientos, de personas que nos sentimos ofendidas por la máquina uribista. Andando por la ciento treinta y cuatro, a la altura del caño de la veintiséis, una niña –hermosa, con rasgos totalmente particulares a ella, a esa belleza colombiana que no tiene nada en común con ningún colombiano- mendiga, caminaba con una camiseta de “colombiano soy yo” (los que iniciaron la marcha de hoy). Qué ironía. Qué tan cruel debemos ser frente a esos restos humanos que a nadie le interesan, decirles “mira niña, colombiana no eres, tu presidente no se preocupa por ti”, “nena, allí, miserable, exhibiéndote, es que cumples tu función… esa de aparentar no existir”, porque este tipo está continuando una idea que pocas veces revisamos, esa que Walsh en los setenta, dirigiéndose a la Junta Militar argentina llamó la miseria planificada. De nada sirve que las FARC sea el enemigo común, mientras la miseria continúa siendo el centro del funcionamiento de la soberanía de esta democracia de mentiras.
Cualquier uribista se pondrá furioso. Mamá se pondrá furiosa. A algunos los amenazan. No importa, si seguimos creyendo en nuestra democracia, en el enemigo común que son las FARC y en que la miseria sólo se superará después de derrotar a ese enemigo y los cientos de enemigos comunes que aparecerán después como excusa, entonces, como dice un amigo mío, “nos llevó el putas señores”. Como se lo dije a alguien, es como si usted saliera a festejar que un delantero de su selección metió un gol, cuando todos celebran la victoria de su selección nacional.
29.1.08
23.1.08
Cuando no hay nada mas que quemar
Ayer fue un día intenso. Se realizó la presentación del curso “Azoomiendo la paz” del Departamento de Ciencia Política de la Universidad de los Andes, sobre el cual ha trabajado muchísimo el grupo de investigación del que hago parte (En-cara al olvido). Salió todo muy bien, excepto dos que tres bobadas. Luego de eso, almuerzo y después, entrevista de trabajo en el Ministerio de Educación para ser asesor histórico y pedagógico del proyecto sobre el Bicentenario… y me gané el puestito. Que nota. Que cantidad de trabajo el que se viene.
Hoy regresé a la universidad a terminar mi última materia de la maestría y bueno, duro pero ya, contra el muro. Me vi con Manuela Osorio y bueno, todo bien… familiaridades varias que congestionan. Y de nuevo, bueno, una canción que escuché entre sueños, después de despedirnos y antes de llegar al lugar en el que me esperaban: es de una banda Stars y la canción se llama “your ex-lover is dead”
There's one thing I want to say, so I'll be brave
You were what I wanted
I gave what I gave
I'm not sorry I met you
I'm not sorry it's over
I'm not sorry there's nothing to save
Pero ese tema está clausurado… así se reincida ocasionalmente. Tengo unas semanas de mierda por delante: conseguir que el contrato salga rápido, trabajo de Azoomiendo y la tesis. Tengo unas semanas hermosas por delante: segur compartiéndome con ella, esperando más y más y más…. Quiero continuar aquí, cómodo, lleno, feliz, a la expectativa (como en una película de terror, con un poco de gore). Ahora, pues el equipo desea expresar su felicidad, por unos resultados que se consiguen en la cancha, que demuestran la labor técnica que se ha venido llevando a cabo durante los últimos meses y pues bueno, nada, se ven los resultados. Chao.
Hoy regresé a la universidad a terminar mi última materia de la maestría y bueno, duro pero ya, contra el muro. Me vi con Manuela Osorio y bueno, todo bien… familiaridades varias que congestionan. Y de nuevo, bueno, una canción que escuché entre sueños, después de despedirnos y antes de llegar al lugar en el que me esperaban: es de una banda Stars y la canción se llama “your ex-lover is dead”
There's one thing I want to say, so I'll be brave
You were what I wanted
I gave what I gave
I'm not sorry I met you
I'm not sorry it's over
I'm not sorry there's nothing to save
Pero ese tema está clausurado… así se reincida ocasionalmente. Tengo unas semanas de mierda por delante: conseguir que el contrato salga rápido, trabajo de Azoomiendo y la tesis. Tengo unas semanas hermosas por delante: segur compartiéndome con ella, esperando más y más y más…. Quiero continuar aquí, cómodo, lleno, feliz, a la expectativa (como en una película de terror, con un poco de gore). Ahora, pues el equipo desea expresar su felicidad, por unos resultados que se consiguen en la cancha, que demuestran la labor técnica que se ha venido llevando a cabo durante los últimos meses y pues bueno, nada, se ven los resultados. Chao.
11.1.08
Cansancio, tos y TV
Llevo días de cansancio. Por trabajo con el grupo de investigación. Por tener que cerrar el capítulo en el colegio. Por la negligencia de las personas sin argumentos. Por la sexualidad tan viva que termina cuando llega el sueño y comienza cuando este se va. Leo ahora palabras en otros idiomas y escucho a algunos hablar en lenguas… pienso en la Torre de Babel, en Koselleck y su mentor, en la filosofía como algo que ahora dos que tres personas me motivan a conocer –y me niego-.
Tengo serios problemas con mi voz. La tos y las flemas me perjudican. Puede ser que hay algo que debo decir y no he dicho, algo que quiere salir. Creo que es puramente psicológico. En total, mi voz se va y vuelve. Hoy di un remedial sobre la primera guerra mundial: entre sus causas conceptuales, las motivaciones alemanas y el asunto eslavo. Cuando llegó la hora de hablar de los Balcanes y los eslavos mi voz me traicionó y se fue y ese fue el final de mi día como profesor.
Pensé con dos alumnas sobre las metas del nuevo año y tengo las mías –después de muchos años sin tenerlas:
1) Dejar la gripa atrás.
2) Conseguir trabajo (ya estamos muy cerca).
3) Mudarme de casa (condicional del segundo punto y por ende, cercana)
4) Terminar la maestría.
5) Dejarme encantar.
Me dejo con una foto: Mel, a quien quiero mucho y quien fue mi amor platónico durante media vida, pintó esta imagen de AljutiTV… no la pude pegar y esta en otro lugar.
Tengo serios problemas con mi voz. La tos y las flemas me perjudican. Puede ser que hay algo que debo decir y no he dicho, algo que quiere salir. Creo que es puramente psicológico. En total, mi voz se va y vuelve. Hoy di un remedial sobre la primera guerra mundial: entre sus causas conceptuales, las motivaciones alemanas y el asunto eslavo. Cuando llegó la hora de hablar de los Balcanes y los eslavos mi voz me traicionó y se fue y ese fue el final de mi día como profesor.
Pensé con dos alumnas sobre las metas del nuevo año y tengo las mías –después de muchos años sin tenerlas:
1) Dejar la gripa atrás.
2) Conseguir trabajo (ya estamos muy cerca).
3) Mudarme de casa (condicional del segundo punto y por ende, cercana)
4) Terminar la maestría.
5) Dejarme encantar.
Me dejo con una foto: Mel, a quien quiero mucho y quien fue mi amor platónico durante media vida, pintó esta imagen de AljutiTV… no la pude pegar y esta en otro lugar.
8.1.08
Ya es hora (en III actos o tres canciones del “The Understanding” de Royksopp)
Van meses de no volver acá, a mi refugio público y virtual. Era por el contexto. Suena a buena excusa. Pero ya es hora de enfrentarlo y decirme un par de cosas.
Primer acto. Colegio.
Trabajé unos pocos meses en el Gimnasio la Montaña y finalmente renuncié. Lo hice porque simplemente me consiguieron sacar: por el cansancio, porque es difícil comerle mierda a un chino al que le llevas más de diez años de edad; también porque no me siento bien remunerado –estás palabras me las tragaré cuando consiga otro trabajo-, pues no es fácil perder tanto tiempo, hablando de sus comportamientos, de sus habilidades, de tantas bobadas que uno cree que le cambian la vida a los pelaos y mentira, simplemente son palabras a los sordos y terminan allí, en la sordera de unos pequeñines que se rehúsan a ser interpretados por unos intrépidos y a veces groseros, adultos. En fin, qué decir, ya salgo… quedan pocos días del nuevo año: remediales y ya. Varios niños se pronunciaron sobre mi ida, a muchos les dio duro y estoy infinitamente feliz del cariño que conseguí en tan poco tiempo: salgo por la puerta grande, lleno de notas, páginas con mi nombre, celebraciones y buenos recuerdos, me voy infinitamente agradecido porque esos niños son mi límite, porque ellos consiguieron limitarme y eso, pocas personas me lo han impuesto con tanto amor. Me voy y ya. Dejo atrás amistades increíbles con un par de sujetos, el enamoramiento sano sobre una estudiante que abrió su alma, con unos rencores que no van más, con un yo profundamente modificado. Ya es hora de irme.
Canción: “What else is there?”
Letra:
It was me on that road
But you couldn't see me
Too many lights out, but nowhere near here
It was me on that road
Still you couldn't see me
And then flashlights and explosions
Roads end getting nearer
We cover distance but not together
I am the storm I am the wonder
And the flashlights nightmares
And sudden explosions
I don't know what more to ask for
I was given just one wish
There's no room where I can go and
You've got secrets too
Segundo acto. Manuela Osorio.
De ella ya no queda mucho. Sólo un par de palabras: me entristece que aún hoy espero mucho de ella y mira, no da la talla: porque sus palabras se confunden, o tal vez deseen enredar. Porque finge ser una adulta cuando ya es tarde, cuando ya no lo vale… porque simple, no tengo nada que esperar más que su belleza ahora olvidada. De ella no me queda nada: esperarla y mira que no llega… por qué espero algo que no conozco, que no existe, que no es y ahora, menos que ayer. Ayer le escribía a Waffle: “In the end it doesn't matter, but somehow I feel, treason is not the word, I feel again, waiting for a non-existing girl that I loved for some years. Now I'm happy with my life and she finds a way to come back to me, making me feel... sad”. Era una noche de insomnio. Es increíble que cada día que pasa, es un día más cercano a la mentira y la traición de decir que no seremos unos desconocidos que como dice Juan Camilo Rodríguez, “se encontrarán en la fila de Carulla y solo se levantarán la ceja”. Que hermosa niña, ella de quien estuve tan enamorado. Ya era hora de decir adiós y a diferencia de ella me quedo con lo mejor de nuestra vida: un rencor profundo a saber que tiene con qué y, no se le da la puta gana. Ya es hora de irme.
Canción: “Beautiful day without you”
Letra:
Living on my guard (guarded)
Wind is on my neck (fateless)
Sun is on my face (have courage)
Beautiful day without you (ah)
Feeling spoiled
In this world
Fighting beliefs
Now can I
I
Know
My
Tragedy
Then after all
When all are gone
It's plain to see
Just who we are
In the light of hate
The way we talk
Enacting shame
Causing harm
Defend yourself
And keep your guard
We realize
We belong apart
When I'm alone
And all are gone
The painted leaves
Onto the sun
In the light of god
I see myself
Improving things
Oh every day
The open sky
The breathing stars
When .... Come
In a world apart
'Cause in these times
There's no way of knowing
Tercer acto. Ahora, hoy.
Charlo con ella sobre lo que es un momento. Sobre las limitaciones. Sobre esa cama que es sólo de ella y donde encontré por un momento, la gracia de dios hecho carne. Comprendí que no soy definitivo. Ella me ha enseñado eso: que puedo cambiar, que soy inestable y que las coordenadas del tiempo son profunda e intrínsecamente relativas. Hoy soy feliz. Es una vida encantada que debe tener un final: si no, eternidad. Hoy, como hace un mes y unos días, carezco de palabras, pero tengo vistas y te las doy a ti, en nuestros mails, chats, comidas, cama, en todo lo que nos ha llevado a compartir-nos. Podría decir: “me encanta como escribes, expresas, sientes, todo… todo”. Por ahora silencio porque ya te veo y porque esto, se nos va hoy en tres cigarrillos, una tos, dos besos, unos inventarios inventados e invertidos. Que confort, lo sabes. Ya es hora.
Canción: “Someone like me”
Letra:
Someone like me
With someone like you
How unlikely
Too good to be true
Something's be trying to hold me down
And leave me no hope on the battleground
I'm knocking on doors, "Come on", let me in
Desperately craving the feminine
Then you came to me
Genuinely
How could I get lucky like this
What have I done
This type of thing's just a fantasy
The story is laid out so wretchedly
Like out of a film or a magazine
Appeal to the classical masculine
But gradually
It's dawning on me
This isn't like in a dream
This is for real
Being yourself
What does that mean
Seeing yourself is the hardest thing
Primer acto. Colegio.
Trabajé unos pocos meses en el Gimnasio la Montaña y finalmente renuncié. Lo hice porque simplemente me consiguieron sacar: por el cansancio, porque es difícil comerle mierda a un chino al que le llevas más de diez años de edad; también porque no me siento bien remunerado –estás palabras me las tragaré cuando consiga otro trabajo-, pues no es fácil perder tanto tiempo, hablando de sus comportamientos, de sus habilidades, de tantas bobadas que uno cree que le cambian la vida a los pelaos y mentira, simplemente son palabras a los sordos y terminan allí, en la sordera de unos pequeñines que se rehúsan a ser interpretados por unos intrépidos y a veces groseros, adultos. En fin, qué decir, ya salgo… quedan pocos días del nuevo año: remediales y ya. Varios niños se pronunciaron sobre mi ida, a muchos les dio duro y estoy infinitamente feliz del cariño que conseguí en tan poco tiempo: salgo por la puerta grande, lleno de notas, páginas con mi nombre, celebraciones y buenos recuerdos, me voy infinitamente agradecido porque esos niños son mi límite, porque ellos consiguieron limitarme y eso, pocas personas me lo han impuesto con tanto amor. Me voy y ya. Dejo atrás amistades increíbles con un par de sujetos, el enamoramiento sano sobre una estudiante que abrió su alma, con unos rencores que no van más, con un yo profundamente modificado. Ya es hora de irme.
Canción: “What else is there?”
Letra:
It was me on that road
But you couldn't see me
Too many lights out, but nowhere near here
It was me on that road
Still you couldn't see me
And then flashlights and explosions
Roads end getting nearer
We cover distance but not together
I am the storm I am the wonder
And the flashlights nightmares
And sudden explosions
I don't know what more to ask for
I was given just one wish
There's no room where I can go and
You've got secrets too
Segundo acto. Manuela Osorio.
De ella ya no queda mucho. Sólo un par de palabras: me entristece que aún hoy espero mucho de ella y mira, no da la talla: porque sus palabras se confunden, o tal vez deseen enredar. Porque finge ser una adulta cuando ya es tarde, cuando ya no lo vale… porque simple, no tengo nada que esperar más que su belleza ahora olvidada. De ella no me queda nada: esperarla y mira que no llega… por qué espero algo que no conozco, que no existe, que no es y ahora, menos que ayer. Ayer le escribía a Waffle: “In the end it doesn't matter, but somehow I feel, treason is not the word, I feel again, waiting for a non-existing girl that I loved for some years. Now I'm happy with my life and she finds a way to come back to me, making me feel... sad”. Era una noche de insomnio. Es increíble que cada día que pasa, es un día más cercano a la mentira y la traición de decir que no seremos unos desconocidos que como dice Juan Camilo Rodríguez, “se encontrarán en la fila de Carulla y solo se levantarán la ceja”. Que hermosa niña, ella de quien estuve tan enamorado. Ya era hora de decir adiós y a diferencia de ella me quedo con lo mejor de nuestra vida: un rencor profundo a saber que tiene con qué y, no se le da la puta gana. Ya es hora de irme.
Canción: “Beautiful day without you”
Letra:
Living on my guard (guarded)
Wind is on my neck (fateless)
Sun is on my face (have courage)
Beautiful day without you (ah)
Feeling spoiled
In this world
Fighting beliefs
Now can I
I
Know
My
Tragedy
Then after all
When all are gone
It's plain to see
Just who we are
In the light of hate
The way we talk
Enacting shame
Causing harm
Defend yourself
And keep your guard
We realize
We belong apart
When I'm alone
And all are gone
The painted leaves
Onto the sun
In the light of god
I see myself
Improving things
Oh every day
The open sky
The breathing stars
When .... Come
In a world apart
'Cause in these times
There's no way of knowing
Tercer acto. Ahora, hoy.
Charlo con ella sobre lo que es un momento. Sobre las limitaciones. Sobre esa cama que es sólo de ella y donde encontré por un momento, la gracia de dios hecho carne. Comprendí que no soy definitivo. Ella me ha enseñado eso: que puedo cambiar, que soy inestable y que las coordenadas del tiempo son profunda e intrínsecamente relativas. Hoy soy feliz. Es una vida encantada que debe tener un final: si no, eternidad. Hoy, como hace un mes y unos días, carezco de palabras, pero tengo vistas y te las doy a ti, en nuestros mails, chats, comidas, cama, en todo lo que nos ha llevado a compartir-nos. Podría decir: “me encanta como escribes, expresas, sientes, todo… todo”. Por ahora silencio porque ya te veo y porque esto, se nos va hoy en tres cigarrillos, una tos, dos besos, unos inventarios inventados e invertidos. Que confort, lo sabes. Ya es hora.
Canción: “Someone like me”
Letra:
Someone like me
With someone like you
How unlikely
Too good to be true
Something's be trying to hold me down
And leave me no hope on the battleground
I'm knocking on doors, "Come on", let me in
Desperately craving the feminine
Then you came to me
Genuinely
How could I get lucky like this
What have I done
This type of thing's just a fantasy
The story is laid out so wretchedly
Like out of a film or a magazine
Appeal to the classical masculine
But gradually
It's dawning on me
This isn't like in a dream
This is for real
Being yourself
What does that mean
Seeing yourself is the hardest thing
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